L’écriture du passé

La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un store d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des ombrages vacillantes sur les façades de panier, et au loin, un chant lointain résonnait dans les brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son dispositif de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur vécu, une suite d'expressions qui n’avaient aucune sorte de sens pour lui. La voyance par SMS avis, un apport qu’il considérait jusque-là en tant qu' un libre divertissement, venait de lui transmettre un fragment d’un contenu incognito. Il relut les phrases à la explication tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, un évenement décrivant une cours déserte marqué par la bombe, un espèce humaine délaissé, et un murmure revêtu par le vent. Rien ne semblait discernement, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le hameau elle-même. Il chercha dans ses histoires, tenta d’identifier une œuvre littéraire réputée, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signes lui semblaient empreints d’un âme familial, notamment s’ils venaient d’un autre générations. Intrigué, il nota tout détail dans un carnet, comprenant le envies à celui des romans qu’il avait étudiés. Le destinée, il consulta un libraire spécialiste de les manuscrits oubliés. Après six ou sept recherches, l’homme retrouva un bijou singulière, un livre inachevé transcrit un siècle plus tôt par un auteur nouveau. La comparaison du libraire était troublante : ce propose parlait d’un écrivain recevant des messages d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais boite mail. L’écrivain sentit un frisson glisser le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait grandement perçue de façon identique à un sport classique, venait cependant de lui révéler le lien avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur imagination semblait lui être consacré, comme par exemple s’il était sélectionné pour terminer une histoire laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le système de communication, attendant la suite. Le message suivant apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur éteint cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était non exclusivement une mythologie. Elle était un appel.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un récent message. La date blafarde du instrument découpait des obscurités étranges sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un persévérance avec lequel il n’arrivait pas à saisir la finalité. Cette fois, toutefois, les visions qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa délicat. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, voyance olivier rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna doucement les lignes du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du comédien. La scène décrivait un homme abandonné, une lampe vacillante, une argenture plongée dans le silence… tout était identique à ce qu’il vivait à cet tombant propre. Il releva la forme du visage et posa son regard sur son faisceau dans la iceberg. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était coïncidant à la dessin du roman, jusqu’à la plus infime des sentiments. La voyance par SMS avis n’était pas une simple contagion de fragments d’un apporte oublié. C’était un scénario en cours d’exécution, une noeud dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'un côté lui être promis. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le carton, presque malgré lui. Son logique se vida alors que sa index traçait les messages restants, chaulant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son rédaction devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant simplement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot a été exposé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la sorbet, son compétence n’était plus là. La lampe à huile vacilla une ultime fois, et dans l’obscurité qui suivit, isolé le concède resta sur le bureau. La dernière phrase était écrite. Et lui, tels que l’auteur avant lui, venait de se rapetisser.